Não abdico de um momento de prazer genuíno, daqueles que eu digo: “Pá, estes momentos não se repetem!” É verdade. Quando se tenta repetir a festa, um momento ideal, um momento favorito, não se consegue. Pode-se ter a mesma mesa, os mesmo candelabros, a mesma música, a mesma pessoa, mas não se repete. Porque há momentos mágicos. E o que eu tenho procurado na vida são esses momentos mágicos.
https://web.amnesty.org/library/Index/ENGAMR512072005?open&of=ENG-USA (em inglês)
https://web.amnesty.org/library/index/eslAMR512072005?open&of=esl-usa (em espanhol)
Há milhares e milhares e milhares de casos assim. E que nos interessa?
Se fosse eu, se fosse a minha filha, a minha mãe, um grande amigo, andaria desesperado. Assim é uma noticia de jornal. Nada mais.
Quando eu tiver um mano, vai-se chamar Herrare porque Herrare é o mano.
Eu vou gostar muito do meu mano.
Fim.
O desejo é o sentimento por excelência. Sem ele todos os outros não passam de alforrecas moles. Desejo é acção.
Amor é mesmo amor, sem desejo?
Quantas guerras se fazem por desejos insensatos?
O sono é a coisa mais próxima da sensação de estar morto que alguma vez iremos conhecer. Espanta-me então a pacatez com que aceitamos esta morte em doses diárias.
Mas não se pode fugir dela? Talvez não, e assim lá estive eu, na obscuridade, quase até às 5, à espera da vinda da minha dose certa.
Eu tinha 9 anos de idade quando fui com a minha mãe visitar o meu tio que tinha sido preso envolvido no chamado assalto ao Quartel de Beja.
Era militar. O Capitão Pestana tinha sido preso. Não tinha sido propriamente espancado mas tinha sido sujeito durante 8 dias à tortura do sono.
Fui visitá-lo ao Aljube que era para quem não conhece uma prisão das mais odiosas, das mais deprimentes, das mais pesadas. Onde havia as celas chamadas curros. Onde as pessoas não cabiam de pé. Não tinham iluminação. Passavam o dia inteiro entre o agachado e o deitado. E onde aguardavam ser transportados para a António Maria Cardoso para serem torturados lá.
E o meu tio teve 8 dias de tortura do sono. E finalmente houve licença para a visita. E a visita era uma fiada de grades. Nós. Outra fiada de grades. O individuo no meio. Outra fiada de grades. O preso. Outra fiada de grades.
E quando o meu tio apareceu ele estava de tal maneira desfigurado que não o reconheci. E depois finalmente percebi que era o meu tio Chico. E começaram a vir as lágrimas aos olhos e comecei a choramingar.
E a minha mãe agarrou-me num braço apontou-me um PIDE e disse:
«Em frente de gente desta não se chora»
Eu, frente de gente desta nunca mais chorei na minha vida nem nunca mais chorarei.
alguém conhece um sitio onde levem menos de 4 erós?
